Славянский дуэт: Эхо в экспрессии и осколках

Несмотря на непростую эпидемиологическую обстановку, жизнь идет своим чередом. Как и прежде люди ходят на работу, занимаются повседневными делами. Ну а самые творческие и увлеченные из нас продолжают творить и созидать.

Наш талантливый земляк Сергей Шевченко, который, к слову, в минувшем году отметил 80-летний юбилей, только за последний год издал два поэтических сборника стихотворений.

Кажется недавно, минувшим летом мы анонсировали читателям его «Провокацию эха», и вот полгода спустя Сергей Семенович заглянул в редакцию с очередным, девятым по счету сборником своих творений.

Надо отметить, что книга эта не обычного формата, а аллигат, или перевертыш. Ее можно читать с двух сторон. Она стала славянским творческим дуэтом – белоруса Сергея Шевченко и россиянина Владимира Бордюгова, чьи стихи звучат эхом, перекликаясь друг с другом.

С одной стороны – стихотворные строки Сергея Шевченко, объединенные в сборник «Эхо экспрессии». А если перевернуть книгу, то на обложке мы увидим имя Владимира Бордюгова и заголовок «Осколки эха».

Два года назад калинковичский поэт уже использовал прием аллигата, когда издавал совместный сборник поэзии «Облака на десерт» и «Мы — облака» с поэтессой из Железногорска Светланой Мель. Теперь вот из типографии вышел еще один перевертыш нашего земляка.

— Почему снова аллигат? И почему Владимир Бордюгов? – интересуюсь у поэта, рассматривая изображения с разных сторон обложки.

— Перевертыш для того, чтобы никто из авторов не был позади, как ни возьми книгу, — объяснил Сергей Семенович. – Почему Бордюгов? Мне нравятся его стихи, некоторые из них я решил перевести на белорусский язык. Так завязалось наше общение. Владимир Дмитриевич – член Союза писателей России, лауреат и победитель различных литературных премий и конкурсов. По образованию он, как и я, инженер-строитель, но еще и переводчик с английского языка. Писать стихи он начал пять лет назад, но так плодотворно, что за это время издал уже шесть сборников. Его поэзия мне близка и интересна. Решение выпустить совместный сборник было взаимным и обоюдным.

Сергею Шевченко выразил слова огромной благодарности истинному ценителю поэзии, ветерану боевых действий в Афганистане, а ныне предпринимателю Сергею Красноставскому, благодаря финансовой помощи которого свет увидела не только эта книга, но и несколько предыдущих поэтических сборников нашего автора.

Объяснил Сергей Семенович и название нового сборника.

— Для меня экспрессия – это стихи. Большинство стихотворений, вошедших в книгу, взяты с моей страницы на портале Стихи.ру, где я их публикую. В книгу вошли стихотворения, наиболее высоко оцененные читательской аудиторией. Поэтому и эхо, как отзыв читателей на мои строки, — пояснил автор.

Сергей Шевченко признался, что отзывы для него очень важны. Это помогает ему определиться с дальнейшими направлениями, узнать, что нужно современному читателю.

— Я стал более критично относиться к своему творчеству, стал более требовательным к себе, — рассказал поэт. – Если вижу, что стихотворение слабое, дорабатываю его. Если не удается, то без сожаления выбрасываю. Иногда за день со своей страницы на поэтическом портале Стихи.ру удаляю от 10 до 15 стихотворений. Поэзия – это каждодневная работа, в том числе и работа над своими ошибками.

Книга адресована широкой читательской аудитории. В нее вошло более 150 стихотворений калинковичанина Сергея Шевченко и уроженца Московской области Владимира Бордюгова.

Мы предлагаем читателям самостоятельно окунуться в мир их поэзии. И сегодня публикуем несколько стихотворений из книги, ставшей творческим дуэтом белоруса и россиянина.

Татьяна КАПИТАН.

 

Сергей Шевченко

Отцовский дом

Нам рушит грёзы безучастье.
Букет засох, как и трава.
Задёрнутой портьерой счастья
Земная скорбь, что в нас жива.

Ладонь потерянного лета.
Холодной ночи чешуя.
Ворон картавых крики где-то:
Полно под осень воронья.

Роса на стёклах для приметы…
Дом, заколоченный во мглу.
И если за год раз приеду,
То постою на том углу.

А был весь мир в отцовском доме.
Бог знает, сколько лет прошло…
Невероятно мир огромен,
Но манит ласкою село.

Годами жить – не дотянуться…
Сакральность древнего, тепла.
Я снова здесь, чтоб окунуться
В молчанье памяти села.

Моей женщине

Только мне твоё сердце обещано,
Я всегда буду рядом с тобой,
Ты меня потерпи, моя женщина,
Потому что в тебе вся любовь.

Ты со мной, когда я в одиночестве,
Невозможно любовь отпустить,
Мои чувства и милость в пророчестве:
Две любви свяжет общая нить.

Не гневила печаль моя вербная.
Птицы снимутся с мест по весне.
Ты – желание самое верное,
Что магическим даром во сне.

Думал, время пройдет и чин по чину,
Круг начертит дорогу в ответ.
А ты искала во мне лишь мужчину –
Я любви безнадёжной поэт.

Не попадай на удочку

Жизнь лечит от любых иллюзий.
Таблетки притупляют вкус.
Ты без инъекций и контузий
Живи и все мотай на ус.

Когда дела и вкривь, и вкось,
Ты не встречай жизнь полусонно,
А просмотри себя насквозь,
Не сетуя, а лишь влюблено.

Ты не ищи в других похожесть,
Среди людей такой один…
Живи, борясь, любя, тревожась,
Не зная в страсти середин.

Когда не верный выбрал путь,
Ошибки – главным аргументом,
Но, все равно, ты в жизни будь,
Лишь непослушным пациентом.

***

Владимир Бордюгов

Простыми словами

Эх ты, Родина, словно родинка
На лице, не стереть, не выстудить.
Небо зрелою пахнет смородинкой,
Подпирают его сосен выступы.

Воздух дышит зеленым клевером
И дрожит огоньком малиновым,
Завывает медвежьим севером,
И с кустом говорит калиновым.

В лес войду – пусть споет мне иволга,
Под кукушкин счет выпью чарочку,
Под галдящий утиный выводок,
Что идет тропой вперевалочку

Н току глухарь. Без ружья рука.
И с ружьем она не подымется.
Не обижу я старика-жука,
Что проснулся, в сапог мне тычется.

Может, скажет кто – это просто чушь:
Сапоги, глухарь да смородина…
Как в простых словах (а высоких нужд),
Все свести в одно слово – Родина?

Фрагменты

Снуют, словно ветер, незримые лица,
Забыты проказы и дерзости детства.
Но глупые мысли, что жизнь повторится,
Еще возникают, как тень малолетства.

На розовый цвет безрассудной надежды
Наложена шпателем ровная масса,
А вместо мечты – серый тон спецодежды,
А вместо тропинки – бетонная трасса.

И мчится на «жёлтый» автобус усталый,
И тянет кондуктор билеты из ленты…
Билеты, кондуктор… Да вы, брат, отстали,
Какие-то странные жизни фрагменты.

Фрагменты… Из них по глотку выткан воздух,
Они, словно соль, пропитали рубашку.
А птицы по-прежнему делают гнезда,
И пальцы девичьи терзают ромашку.

А ветер тревожит… Незримые лица…
Отец… Может, просто он вышел за хлебом?
И явь бесконечная в сердце стучится,
И также огромно бездонное небо…

Снежинка

Она легла небрежно на ладонь
Неповторимой тайною симметрий.
Ах, знать бы ей: ладонь моя – огонь –
Не в силах оценить подарок щедрый.

Растаяла и капелькой сползла.
Прилёт её был странен и случаен.
И истину простую приняла:
Влечёт нас к тем, кто нас не замечает…